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SOURCE : Contretemps
Une nouvelle datant de 2009 de Tristan Garcia
Le garde mobile de réserve qui pissait dans le brouillard portait sur son uniforme fraîchement nettoyé l’écusson de la francisque ; il pissait dans le fossé, la peau blême, un filet de sang tombé sur sa lèvre supérieure depuis le bas de son nez.
Devant lui, sous le vol des corbeaux, des champs de betterave, les terrils et de la boue piétinée par le passage des chevaux, le long des routes trop défoncées pour permettre encore le passage des voitures, jugea-t-il d’un œil creux, il y avait tout simplement le néant. L’automne tournait mal et Philippe Lantin, officier dans un escadron de la Garde républicaine mobile avant la guerre, membre du service d’ordre de ce qui était devenu la Garde après la retraite, milicien de cœur dans le chaos qui prévalait depuis plus d’une année, vidait sa vessie seul, sans hommes, enfuis ou fusillés, quelque part entre la Picardie et la Champagne, défait mais toujours debout.